OLHOS DE VIOLETAS ORVALHADAS NO OUTONO

Serão azuis, como os do pai? Negros, como os da mãe?

Os olhinhos, ainda cerrados, do bebê criavam expectativas. Fizeram um bolão. Estudaram genomas e linhagens. Às vezes, eles herdam dos avós, notou alguém, que tinha estudado genética nos programas do Fantástico.

A despeito, porém, de toda a ciência de Fantásticos e Globos Repórteres, ninguém previu aquilo: quando a criança ergueu as pálpebras, o que viram, foram uns estranhos e encantadores olhos de violetas orvalhadas no outono. Para a aflição dos pais e da cultura de massas, algum gene mutante queria fazer poesia com o bebê. Mas ninguém pensou em poesia.

– É coisa do seu sangue ruim!, gritou a mãe ao marido.

Deram importância. Podia ser um tipo de cegueira! Afinal, quem é que consegue ver como se deve, com olhos tão artistas?

Consultório de oftalmologia. A visão do menino é perfeita, desmentiu o médico. Não pode ser. Não acreditaram. Alguma coisa tinha de estar errada.

Veio o padre. O pastor. A benzedeira. O médium. A mãe-de-santo. Expulsaram demônios e encostos. Mediram aura. Consultaram almas. Nada. As violetas orvalhadas no outono fitavam, curiosinhas e indevassáveis, o fogo das velas, as cores dos búzios e miçangas, as gotinhas de água benta pintando arco de cores sobre as íris do berço. E sorriam, divertidas e desafiantes.

Afinal, elas tinham permanecido nove meses na escuridão. Adivinhando as cores do mundo somente pelas vibrações dos nervos da mãe, pelo sangue emocionado da mãe. O máximo de luz bebida na retina era aquela monotonia bege de vestido de madrinha de casamento. Queriam, agora, todas as cores, em todos os tons: verdes, azuis, amarelos; amarelo-siciliano, azul-serenity, verde-rúcula. O cardápio inteiro de um decorador de interiores, que os anjos sem sexo usaram para pintar a Criação. Que os outros vissem como os outros. Estes olhos de violetas orvalhadas no outono queriam os olhos de Monet. Que também nasceu com uma anomalia genética. Olhos com defeito. Não viam do jeito certo. Naqueles idos dos novecentos, nenhum cientista pôde prever a doença. E não puderam curar Monet. E Monet pintou quadros errados. Para nossa alegria e nosso prazer.

Quadros que só uns olhos de violetas orvalhadas no outono poderiam entender.

Infelizmente, já temos cura para eles.